Supongamos que fue el silencio.
Diríamos que todos así lo quisieron.
Es más,
los marxistas dirían que el silencio es histórico,
Karl Popper no podría debatir sobre él,
diría que es totalitario
- enemigo de la sociedad libre -.
Lihn lo tomaría
y lo haría el pulso vital de su discurso.
En Chile sería peor,
entre olvido y pactos lamentables
sería la batalla por hacerlo culpable,
Borges ya lo habría entendido probablemente,
con el Aleph bajo la escalera
todo puede entenderse de una buena vez y para siempre.
Mientras tanto,
en todas partes
las micros lo agradecerían,
su chofer podría tener un buen sexo
al llegar a su hogar,
mi madre entregada en el sofá, todo el día,
pensaría si sus hijos se encuentran bien, a pesar de todo.
Supongamos que fue el silencio entonces.
El que con su densa telaraña
envolvió el instante
en que debía robarse el beso al amante,
y la luna se hizo visible
y la botella a medias el mejor aliado.
Supongamos que fue el silencio entonces.
El que llenó la poesía con lugares comunes
y la vida de los desterrados
fue aplastada para siempre de su escenario puro.
Supongamos que el silencio
levantó los Jardines Babilónicos
y las Catedrales Latinoamericanas en su honor
- cada Dios es un silencio aparte –
y que derramó la témpera surrealista
hacia todos los confines del arte,
secándola,
terminando el rock and roll para siempre.
Supongamos entonces
que el silencio danza continuamente,
con la densidad propia
del mar Pacífico Sur,
y que apretando su aglutinada barriga
encontramos toda nuestra vida en cuenta regresiva.
Pues asumamos
que el silencio levanta su corona en la nada,
asumamos entonces
que la muerte,
desde el fondo no percibido de la escena,
se avecina a pasos desesperados
desde el último faro,
junto a la última ola
que como un corazón levantado
se desvanece en el último grito
de aquel perro callejero
que agoniza entre todo esta basura.
